...el lenguaje de nuestros días se presta a una confusión, desconoce una verdad que dijo hace varios siglos aquel gran filósofo holandés, Baruch Spinoza: “La esencia del hombre es el deseo”. También lo dijo, a su manera, el poeta y pintor inglés William Blake: “El que no realiza su deseo, engendra peste”...Isidoro Vegh, Página 12. 6-8-09
me desperté y balta me leyó a groucho marx mientras me bañaba, después me mostró la parte de zeitgeist que más le gustó, la de Krishnamurti, me cordé de un libro que me regaló marito gemin cuando hice mi primera muestra en mar del plata. después salió bien el sol. después vino la brisa rocío y yo nos fuimos a comprar libros y ropa hermosa, de colores, de vida. papá nos abriga desde donde está. lo sé.
vamos a hacer una gran pintura.dije. va a ser un laurencich laurencich. dijo bru. yo pinto y vos dibujás. dije. escuchábamos a los rolling. simpatía por el demonio. no es exactamente simpatía. dijo. exacto. dije. era muy temprano. cruzábamos la juan be justo para el funeral. papá bebé.papá sereno.papá ángel. papá dejó de sufrir su condena. pasamos a primera fila. avant garde. a les enfant de la patrie. canté con marcelo en el cementerio. balta en casa escuchaba sus banderas negras y rojas. los redondos. armó su batería. dina sacó las fotos que yo no pude o no quise. alguien me advirtió que no las mande. alguien dijo que yo estaba loca : dina dijo la valentía y la locura van de la mano. quería que las lavandas queden con él. y la rosa. roja sin espinas como a mamá. le gustaban las rosas a papá. y siempre se llevaba encima un par de lavandas. nos depedimos el sábado después del reiki. cruzando los dedos y deseándonos éxitos. él solía decirme eso cuando me iba. ro lloró con congoja. mucha. también paquirri. sergio me abrazó fuerte. la tía se vació de lágrimas. martinchu fue un roble al que abrazarse. maría me deseó fuerza como en cada funeral. mona miró fotos viejas. alguien llamó en el momento preciso. llamé a muchos en el momento equivocado.
balta duerme y se levantará y meará. yo también. papá no. la muerte es como dormir pero sin levantarse para mear. lo escribí hace casi 20 años. en el muro del cementerio que hoy está pintadito de naranja.
A mis diecisiete o dieciocho años, mi hermano Dani me regaló un disco de Neil Percival Kenneth Robert Ragland Young más conocido como Neil Young. Tonight's the night. Un LP, de los de pasta, esos negros, divinos, que él aún atesora en Alemania. Lo escuché hasta el hartazgo, en el comedor de Beiró, llorando casi siempre, no sé por qué, en la oscuridad, en la luz, desde el combinado Grundig que hoy está esperando ser decorado para un corto, y en una bandeja de esas con púa, de mi hermano Sergio, que nos afanaron a punta de pistola hace 23 años, con todos los discos. Menos algunos que salvé del robo, entre los que estaba ese. La bandeja, no recuerdo la marca, era de esas en las que uno debía bajar despacito el brazo para que no lastimar la música. Hoy me volví a reencontrar con él,no con el disco sino con el gran Young, tantos años después,64 años, gordo y pelado, pero igual de exacto, de perfecto en Fork in the Road su último disco: Dos temas sólo me hiceron temblar la pera como en aquellos tiempos, en que la sensibilidad afloraba sin máscaras ni flechas de metal para la mordida tajante del I Ching. Los demás,los escuché al mango igual, para sentir esa cosa, like a hurrican...
Light a candle: Instead of cursing the darkness, Light a candle for where we're going, There's something ahead, worth fighting for.
When the light of time is on us, You will see our moment come, And the living soul inside will carry on.
It's a chance to give new meaning to every move we make, In the cavern, in the cave, where we come from.
When the light of dawn is on us, We will see what we can be, And the ancient ones can sleep an easy sleep
In the hallways of the ages, on the road to history, What we do now will always be with us.
It's a chance to give new meaning to every move we make, In the caverns, in the caves, where we come from.
When the light of time is on us, We will see our moment come, And the living soul inside will carry on.
Light a candle in the darkness, So others might see ahead, Light a candle in the darkness, when you go.
Off the road When the day is done And the sun is sinking low When you see the light When you been most everywhere
You go You go
When the traffic's slow Break lines lined up for miles and miles And you know the end is not in sight You can never take your eyes
Off the road Off the road
When you're all alone And you've been driving through the night And you know the end is not in sight You can never take your eyes
Off the road Off the road
para el que no lo conocía, por favor...Neil Young,o el gran Neil. Para Dani, porque me entiende todavía.
No tienes la mitad del poder para hacerme daño, del que yo tengo para ser herido.
Esta frasecita del Otelo del William Shakespeare me está dando vueltas y vueltas como un trompo. Cómo puede ser que en esta obra del 1600 , si no me equivoco, pueda reflejar tanto los actuales tiempos, las actuales gentes. Cómo me hubiera gustado conocer a Shakespeare, seguramente nos hubiésemos entendido.
Esta pintura de la serie de las buenas noticias la hice hace años, y se llama con la precisión de un joyero. Dedicada a mi galerista Angela Wolf, del barrio de Schwabing, si mal no recuerdo, en Alemania.
Hay dos clases de personas. Los que viven, juegan y mueren. Y los que se mantienen en equilibrio en la arista de la vida. Los actores. Y los funámbulos. Maxence Fermine, en su magnífico libro: Nieve, editado por Anagrama, Barcelona. La juventud pasa. Queda lo vivido. Mi papá hoy. Mi papá y mi tío (sentados), el primero de enero de 1950, en la terraza de mi casa. Como dice en otra parte el mismo Fermine: Una mañana, nos despertamos. Es el momento de retirarse del mundo para que nos sorprenda mejor. Una mañana, nos tomamos tiempo para vernos vivir.
Llovía a la mañana. Los pájaros volaban a favor, a veces en contra. El cristal de una ventana con rejas era bellísimo si no lo hubiera enturbiado un lámpara de bajoconsumo más helada que mis pies. No tenía ganas de llorar, sino de cantar. Hay belleza hasta en la miseria. Y de repente apareció. La pared con mural. Y el nido de hornero que no habías visto.
El horror de este momento- dijo el rey- nunca, nunca lo olvidaré. sin embargo lo olvidarás, repuso la reina, si no escribes un memorándum acerca de ello.
Lewis Carroll, Through the looking glass.
Esta frase la leí un 18 de agosto de 2006 en una cocina de un hospital de Mar del Plata, la vuelvo a leer hoy y me acuerdo de la cara de toda la gente que me había escuchado, pero sobre todo una, que cuando terminó la reunión me dijo: vos sos rara eh?
jaja! desde ese entonces nos hicimos compañeras de vida, más en otros moemntos que en estos, y trabajamos por las mismas causas, y nos jodió la vida y nos hizo escribir memos y también , gracias al cielo, nos hizo olvidar tanto, tanto, pero no como para olvidar esta frase, maravillosa del gran Caroll.
Angelillo de Toledo, el antropólogo más humilde del mundo, el poeta de otros tiempos caballerescos, me escribió hoy y mandó foto.Abajo un texto suyo.
Este soy yo, un drácula de pacotilla, un ridículo vampiro desterrado al sol que lo deslumbra, un chupasangres que quedó en soplagaitas, un infeliz tan satisfecho con las pocas gotitas de vida que logra chupar a duras penas entre las sombras que siempre son insuficientes...
La viajera de al lado lee en papel couché que ella es la más amada, son letras rosas, es corazón sobre raíles que trepitan. Estamos solos, no muchos, no es la hora principal, ahora es un tiempo irresoluto. El señor y la señora no hablan, sus ojos hacia dentro, su edad como una pátina de tristeza, su unión tan sólo soledad desgastada de dos. Y lo mismo que los aferra los desgarra... El de los auriculares y el tatuaje en el brazo es una isla. Aunque quisiera no vería las señales de ese barco que decrece y ya no está, remoto ocaso. Los monitores se empeñan en su desierto, quisieran sustituirnos. Son la proclama de los insomnes. Dylan no cesa en su llamada, persiste en su pretensión de entrar allá arriba, y llama, y llama, y llamando permanece. No sé nada de esto, sé que estoy sentado y tú te fuiste, y que aunque ellos viajan como yo, tú estás sin mí y siempre será así. Porque hay partidas sin retorno, como hay lágrimas que nunca acaban. Mi estación aún no llega pero sé que en su andén no estarás. Y Dylan llama, insiste sin moverse del umbral, mientras alguien que no conozco sube ahora, y sin mirar a nadie me deja frente a esa noche kilométrica de las tres de la tarde.
de lejos parecía nuestra basura de lejos parecía notre debajo decía: prohibido permanecer aquí starosta el idiota los perversos los que creen tener la razón los que encierran y mutilan los troncos de lo árboles los que no huelen los pedos de Molkas y sus batallas flamígeras los que no escuchan el tren como latidos no saben ver la belleza los que temen más de una noche los vos los yo los él
( a los tres jonis, maxi, poli cuando es ángel blanco,la cubanita, miriam, juan carlos y sus blues y su medicina, carlos, el evangelista, mechi que salió, bellezas perdidas en un sitio bello, pero doliente)
Andrea tejedora de gobelinos madre de ulises alma mater de lea que con paciencia espera a que florezcan los laberintos bajo la nieve tanto como yo ver sus amapolas en mi jardín me llegó carta de puentetoma busco sus fotos mientras tanto a ella le dejo una pintura para que se tranquilice y a ustedes su carta que me alegró la mañana
Meine liebe Diana:
hoy he entrado de nuevo en tu blog. No me da el día, el tiempo, el trabajo, para seguir leyéndolo con regularidad. Ante tan esporádica conexión virtual, a veces lo hago con un poco de temor por lo que me puedo encontrar......, por lo que espera...; en este viaje en montaña rusa por valles de dolor y cimas de recuperada "normalidad" parece que las cuestas son cada vez más empinadas....
Noto un alivio cuando lo que me encuentro es un cuadro tuyo, un poema, aunque sea triste, aunque respire cansancio, un poco de desolación, un poco de soledad, de vacío donde debería haber alguien, a pesar del arropo de amigos.....
Y llevo semanas sintiendo, pensando, soñando, con esta mirada tuya....., haciendo de tripas corazón....., para seguir, seguir, mientras la vida lo demanda, con tanto cariño, tanta delicadeza, tanta belleza en las imágenes y en las palabras que a mí me quedan las palabras atragantadas......
Confío que este hilo que nos une, que no sé si va por los cielos o por lo más profundo de la tierra, te haga saber que tengo agarrado mi extremo y no lo soltaré, en silencio, pero con firmeza y mucho cariño......
Hoy se estrena en Uruguay La Receta, un film de mi calambre en el alma, de mi compañera del Bosque de la China, de mis tintes en el pelo y las calzas atrigradas de mi juventud, las que hoy le calientan las piernas a mi sobrino. Dina Spivak. A tantos kilómetros de distancia es difícil estar. Es difícil. Sé que para ella va a ser una fiesta, para Pan, va a ser una fiesta y brindo con ellos desde el cuore. Siempre la vida se impone, y lo que iba a ser una alegría compartida, en un mismo lugar, en un mismo momento, no se dio. Pero como dice el viejo Einstein, el tiempo es relativo. Quizá yo esté más allí, que algunos que puedan. Quizá entienda más su película, que vimos juntas en un depto de Palermo una tarde de verano, que mucha de la gente que hoy esté allá, en Colonia Del Sacramento, en el cine. La receta no la tiene nadie. La receta es un pase de manos de algo mágico, del amor, del dolor, y de la vida puta esta que a veces nos deja volar y otras nos lastima las alas. El Escorpio de Dina remonta vuelo, y la sangre de Géminis está espesa. Por eso no estoy donde quisiera estar hoy. Por eso no estoy donde sería feliz. Pero la primavera nos devolverá la alegría a tantos y a cada uno de los que nos pasamos la receta de mano a mano , de mirada a mirada, para sobrevivir. Un beso enorme Dina, un beso enorme Pancho. Que nos junte la calma. Y el mate bajo el brazo, tirados en el pasto, mirando a Buenos Aires de lejos. Merde!
nevada vuela no es en joda nevada vuela y lo sabe aunque sea una gata
todo está dado vuelta en la casa mi corazón no hace pum pum destila viento
nevi vení poné tu patita sobre mi muslo pedí como recién comida mostrame la realidad de los gatos que hablan idiomas de las lavandas que nacen y mueren las calas que no están locas sólo huelen a cementerio
la pintura dice JOITe heute en alemán creo que es ella la que provoca el dolor apagado y sordo por donde entra la ventisca del mar
prefiero lamer tus mocos salados o los míos a esta suspensión de calzoncillo viejo anatómico e impecable como los que usa el tío Elario
Encrucijada y balacera ciudad de bolivianos domingo madrugada los aymaras son los pobres los criollos ratis los espúreos dueños del universo quedamos atrapados en el medio muerte estúpida como tantas no? besarse y caerse tragarse un hueso de pollo Eh Bernie! como la de Kung Fú Rehenes sin querer ¿sólo perdimos un micro?
Hombre en llamas el dvd del viaje a mar del playa atrás patrullas corridas y balas elephant talks:
Nos salvamos digo me mira y se ríe disciplina la palabra escrita en la frente no hacen falta tatoos, no hacen falta
Charly en la Rolling Stone, mirá que gordo me dice yo veo la peli cuatro secuestros por día en ciudad de México habrán secuestrado a Palinuro? Judas Tadeo o el santo de las causas perdidas sólo quiero escuchar la música pero me puede los niños la ironía la crudeza y la verdad los niños y el amor el abrazo final apretado y final
¿Por qué los críos lloran y los adultos nos hacemos los boludos? Por qué se aprieta la boca para llorar a una edad y se la vuelve a aflojar cuando se acerca la muerte? será por la dentadura que se despega o se despega el pudor la vergüenza?
Papá se preocupa por mi dinero yo por su dignidad para morir no sufras más viejo, eso quiero
Por un minuto se nos fue el bus hubo que cruzar un puente más ¿ otro?
Dos blanquitos rehenes terminan muertos en medio de un choreo en domingo de niebla bajo el puente que une Liniers con Ciudadela
Segundo punto de giro o climax? Vos que decís?
Así nos despedimos de una ciudad tan heavy como sus ángeles con la disciplina marcada a fuego en la frente como en los postres Balcarce. O tipo.
Hoy me llegó este mail:Clemencia. Siempre hay gente sana en el mundo, por suerte. Desde Bahía Blanca, con sus Voxinas: Gustavo López. Va:
No sé por qué me levante pensado en Clemencia Tariffa. Una poeta hermosa, cuya hermosura se potencia al leer sus textos y ver simultáneamente la única foto que se conoce de ella, cuando aún era una nena de la escuela primaria. La voz poética de esta colombiana desconocida, o no todo lo difundida que se merece, guarda estrecha relación con poetas latinoamericanas que tal vez no se haya leído nunca, como Marosa Di Giorgio o Carmen Ollé. Quizás la extraña conexión que da compartir una sensibilidad frágil e intensa.
Clemencia Tariffa nació en Codazzi, Colombia, 1959 y a los ocho años fue llevada por su madre a vivir al puerto de Santa Marta. Publicó en 1987 su libro El ojo de la noche, y Obtuvo en 1994 el Premio Latinoamericano de Poesía Koeyú (Caracas) y el Premio de Poesía del Instituto de Cultura del Cesar. Ediciones Exilio publicó en 2006 su segundo libro Cuartel.
Actualmente está internada en un hospital psiquiátrico, donde fue alojada desde la muerte de su madre. Cuando esto sucedió, Clemencia fue acusada de matarla y sufrió por ello varios ataques verbales, periodísticos e incluso físicos, de los que tuvo que ser socorrida por amigos, hasta que el informe forense determinó que la muerte de la anciana se produjo por un paro cardíaco.
Por alguna razón, que no alcanzo a dar a luz , hoy pensé constantemente en esta poeta maravillosa, en la invocación de la fragilidad que nos llega ya desde su nombre y en su vida trágica y atormentada, incluso, tal vez, hasta por la misma poesía. Un tema recurrente que me asalta, ahora que lo pienso.
Carta de la ansiedad Señora: Cómo haría para decirle que cuando usted está a mi lado yo quisiera gritarle que de su marido estoy enamorada y los instintos me van devorando. Señora: Por su marido me detuve en dulce sueño para convertirme por momento en fiera. Mas no se preocupe señora: él ni siquiera lo sabe. Y yo soy incapaz de insinuarle, fue la musa de Shakespeare la que amablemente estuvo enamorada. ¡Ay señora de canción común! Cómo le diría sin ofenderla que usted ya no me inspira respeto ni cuando la miro besando a su marido; yo solo aspiro a ser ladrona en ese rico trigal del que usted es dueña -y desde hace rato compró- Pero si deja de cuidarlo robaré limpiamente su más dorado grano. En mí el resentimiento se va hinchando. Eso sí. No se asuste mi señora si las campanas cambiaron de tono, que no es mi corazón el que está repicando, solamente las agujas que ya no soportan el silencio y por eso quieren salir del pecho. Disculpe usted, señora.
la belleza se encuentra en cualquier parte en un pino coronado por un pajarraco amarillo del que no sabemos el nombre en la voz desesperada de los que no pueden cantar en un penal atajado con halopidol en las venas en la hormiga que levanta diez veces su propio peso iluminada en la tarde de invierno ajena a patrullas y ratis ajena a los gritos que no escucha ya Darinka con su eterno rodete de trenzas ni el viejo que no estira la pata ni Juan de 96 años que terminó en el geriátrico cuando sólo quería un pedazo de patio con sol y un agujero para cagar y morir así
todo mi malestar doctora-decía- todo mi mal yo sé que lo saco por el ano traigamé por favor el alcohol que tengo en la derecha de mi cómoda me froto el vientre doctora y me siento al sol a esperar nada más sol pidieron varios esta semana die sonne -femenino en alemán- alivio al corazón destierro de melancolía el dolor más antigüo del mundo señora decía un doc de lanzarote el mal de amores aún la belleza se nos aparece igual inaudita y fugaz en un desequilibrio del tiempo tregua de dios en su ahorque el viento los ojos el viento el llanto el viento y la reja que se cierra dejándonos de este lado al este del paraíso -cerrá- dice alguien
hay fisuras que nos marcan como ningún tatuaje mal hecho lo podrá hacer
contrastes que duelen sueños que duelen vigilias que duelen
solo por hoy sería la consigna si supiera que alguna vez me dio resultado ahora es un simple engaño para resistir un día más
algún insensible nos cruza el pecho con un destornillador oxidado y sigue aunque aullemos de dolor como nosotros seguimos provocando dolor en otros nada nos redime ni siquiera el amor
el lado oscuro de la luna
pido perdón a mi tesoro por mostrarle el lado más oscuro de la luna aunque lo agarre fuerte de la mano
me la suelta
al rato vuelve con una rosa roja de esas apretadas que me regalaba antes ¿la sangre?
Si es sólo tu corazón el que quieres dejar, tienes que enviarlo -es decir: tendrán que enviarlo- al National Heart Hospital. En fin, que decidí que ya era hora de echarme una buena pinta de cerveza, enviar la mitad de mi corazón rumbo a Westmorenland Street, la otra mitad rumbo al instituto de Cardiología de México, me despedí de los serpentines y de los matraces, me di media vuelta y emprendí la marcha de nuevo con la energía rodante de un escarabajo: Cómo Sísifo, primo, durante cada día, tengo que cargar a cuestas una enorme piedra: pero la voy labrando en el camino para que siempre sea distinta a la del día anterior. Pero bueno, me dije, levantarse es preciso, desayunar no lo es; acobardarse es preciso, escribirle a los amigos tampoco ponerse la corbata es a veces necesario, ponerse trágico no lo es; hablar es preciso, callar también, la muerte es hereditaria, la esterilidad no lo es. Y pensé que no siendo yo Julio César que le heredó a sus súbditos sus jardines y sus cuidades, podría en cambio heredarte el planeta entero con todos sus océanos y paisajes naturales -a tí que tanto te gustan-, sin olvidarme de los trebolares sin suerte y de los volcanes sumisos a la leyenda y a la historia. Pero si querés, también te puedo dejar mis recuerdos de Europa...
el texto es de mi gran amor, Palinuro de México, Fernando del Paso
agradezco a todos los amigos y no tan amigos, bloggers y no tan bloggers, que se mantuvieron en contacto , siempre, de una forma o de otra, para darle fuerza al viejo y a mí, para pasar una más.
Hay fiesta en España hoy. El eclipse anular viene a ocultarnos algo. Quizá los cuerpos que quedaron colgados de las púas de Melilla anoche. Por las dudas, hay que mirar al sol con gafas de soldador. ¿O de soldado?
publicado en La mujer rota, lo escribí para Memorias de una migrantes, 2005, Lanzarote. Lo eclipses siempre nos oluctan algo, pero más nos muestran. Ojo al piojo.
la foto me la sacó el turco al que le dedico este día de lluvia asquerosamente paratyense de mar del playa, el collage es de mi gran amigo y creador de los mejores collages del mundo mauricio planel, cuelga también desde hoy en mi escritorio.
Me despierto de madrugada nuevamente. Y vuelvo a ponerme las gafas de papá para escribir. Las mías quedaron al lado de Rocío. No quise despertarla. Ojalá sueñe. Ojalá le pase pronto este dolor y descubra que la muerte no anda como las cucarachas nocturnas. Me duelen los dedos de hacer fuerza para mover al viejo:por qué te quejás tanto pa? sueño con el dolor, me dijo . Me pregunto si siempre esta vida se va a ensañar con furia de a poquito? Por qué no se detiene, por qué no lo hizo en algún momento de esos viajes eternos por los soles y termas del sur de esta tierra prometida. ¿Por qué va a cumplir años el día de su última internación? es necesaria esa humillación?. A quién lastimó para que las cosas se den de esta manera?. Sueño con el dolor. Estas noches en vela son recapitulaciones. Largas requisas sobre nuestras vidas pasadas. Nuestros actos borrados por lo cotidiano. Nadie acompaña en la agonía. Cada uno se enfrenta solo a lo que vendrá, a lo que fue, a lo que no. A lo que amó y luego perdió. La peste mata y el miedo mata. Con cuál de los dos deberemos batallar en nuestro último segundo. Quisiera estar junto a mi crío. Descansando después de un día de sol, de esos que hace tanto fui capaz de darle, de playas serenas y mate con facturas. De esos que siempre prometí, que siempre postergué y los seguiré postergando, hasta que me toque estar en el sitio que hoy ocupa su abuelo, y ponga su mano en mi frente y diga, respirá mamá, respirá como para parir, echá el dolor por la boca, lo más fuerte que puedas, así. Que sienta mi aliento amargo, libre de virus, pero infestado de dolor y sed de descanso. ¿será así mi muerte?¿ le daré ese espectáculo lastimoso a mi hijo?¿cuántos años faltan para que eso nos suceda? Parece que papá se durmió. Como Rocío. Espero que Balta también esté soñando con su risa.
te cuento mi historia cabe en una mano de estatua de santo en un disfraz de poeta maldito en las mil estrellas de este cielo al sur de tu sangre joven todavía porque todo envejece, todo y serás veterano y seré muerta y serás mayor y no estaré en esta tierra más los hijos de nuestros hijos gritarán sus gemidos de placer -espero- que no de torturas y las fotos blanco-negro serán sepia más que sepia a la generación y le seguirá la z y sin embargo la venus seguirá marcándoles el rumbo en el cielo de los amantes trasnochados será cuando el sol intente apagar la noche con su brillo la paranoia comience a hacerme temblar y te preguntés por qué y no me entiendas ella frágil se convertirá en lucero seguirá en el alba alumbrando los lechos dándole una vuelta más al reloj de arena para que el amor concluya sus ritos antes de que despierte el mundo de que despierte
para entonces vos y yo estaremos festejando a dionisio en el gusano estelar de los mayas desde el Tibet a Panamá construiremos un puente de huesos humanos para unir la tierra con nuestros cuerpos y darle a nuestros hijos un mejor destino de amor explícito de amor callado sin preguntas ni nada
seremos sólo un perfume más en alguna nariz delicada en alguna almohada
Del otro lado de la reja está la realidad, de este lado de la reja también está la realidad; la única irreal es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien si pertenece al mundo de los vivos, al mundo de los muertos, al mundo de las fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción. Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel cuerpo, ese vaso de vino, el amor y las flaquezas del amor, por supuesto, forman parte de la realidad; un disparo en la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos gritos irreales de dolor real de los torturados en el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía cualquiera son parte de la memoria, no suponen necesariamente el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente es la reja cuadriculando el cielo, el canto perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagonia porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatar lo suyo, su realidad. Aunque parezca a veces una mentira, la única mentira no es siquiera la traición, es simplemente una reja que no pertenece a la realidad.
paco urondo si queréis más, suscribidse a: proyecto vox
disculpen. no hay formas literarias ni imágenes sublimes. sólo hay desierto de cabeza. estómago partido.latidos, míos, de mi padre, del viejo que clama por un frasco de alcohol que olvidó en su cómoda. apenas habla, un acv le clavó su vitalidad en los 96 años. viejo hermoso, de primaveras pasadas junto al amor de su vida. cuántos años tenés, me pregunta. cuarenta y seis, le digo, y casi arriesgo un cincuenta menos que vos, juan. se llama juan. con los ojos pegoteados de lagañas y las manos atadas a la cama me dice de costado, parecés de seis. a papá lo pone contento, no sé si mi habilidad de comunicarme con los enfermos o que alguein diga que parezca una nena. es como él me quisiera ver, y ver a mi madre ponerme el vestido de cuadritos verde y puntilla blanca. recién llego de la clínica, mañana vuelvo a pelear por el viejo, antes que sea tarde, que lo dejen sin su andar de compadrito, o su andar torcido de los últimos tres años. la vida te condena. me quiero ir de acá, a buscar el alcohol para frotarme los intestinos, me dice juan con su boca torcida, estuve a punto de soltarle las manos para que lo hiciera. no puedo creer que la dignidad de un viejo de 96 años se vea tan atada. tan sencillo, buscar unas tijeras y cargar con él, pedir una ambulancia, para dos por favor, y soltarle el suero a papá, arrastrar su cadera quebrada, pero verlo sin cama, verlos a los dos,sobrevivir hasta que la muerte los venga a buscar. para qué esperar tanto, para qué sufrir la dependencia de estar atados a un crucifijo de donde cuelga un suero, la sonda urinaria, la vida con cables. Ese estúpido egoísmo que nos cuelga de los mandatos, no matarás, respetarás, honrarás, quién lo hace en una habitación que huele a olor acre, a pervinox, quién lo hace viendo dos tubos de oxígeno en el medio de las dos camitas, el crío más joven hoy cumplía ochenta y cuatro. que querés pá? quiero agarrar todo y mandarme a mudar. qué le digo?, vamos?, eso es legal? yo te acompaño pa? eso es legal, o es más legal lo que hiceron en un hospital público, dos anestesistas que no lo quiseron operar. cubrirse. eso se llama cagarse no cubrirse. papá debía ser operado el martes, entró al quirófano y salió, rechazo del anestsista, corazón complicado, terapia inetnsiva infestada de gripe porcina, el jueves volvemos a intentar, todo estaba preparado, volvió a salir el rechazo, go out! aquí no queremos ensuciarnos las manos, pero sí tuvimos que comprar un cortador de yeso, y señora, esto es así, de algo hay que comer, si no puede no lo compre, pero...su papá...milquienientos mangos tirados a la basura, hoy a papá lo sacaron del hospital público y lo mandaron a una clínica privada, y metanse en el culo el cortayeso, hoy está publciado en marecado libre, sin uso, deberíamos agregarle, pedido por el dr bourret de un hospital púnblico de buenos aires, y señora, uno hace lo que puede, s no puede dos, compre uno, y así fue, los pánfilos hijos de este hombre compraron uno, porque la desesperación de hacer bien las cosas te lleva a transar, te lleva al miedo, te lleva a agachar el lomo y tragarte las lágrimas, hoy lo echaron ,así, no hay lugar para vos viejito, que te cure magoya, andá y comete otra hora de ambulancia a una privada, en la privada hace calor, en la privada el televisor cuesta trece pesos la noche, en la privada no hay agua. quizá, quizá, si mañana a la mañana , viernes 17, le caemos bien a alguien lo operan, si no mi viejo pierde el turno, como en la oca, pasa al lunes y si no, al miércoles, mientras tanto, la sonda tiene sangre, la cadera se sale de su lugar, y su hipertensión sube. quizá el viejo muera de un infarto, pero el hijo de puta del anestesista va a estar limpio, y las cicatrices en el corazón, las vamos a tener nosotros, los hijos de mi viejo. mierda.
vendo un cortayeso nuevo, sin usar, a 300 euros. alquien lo quier comprar?
Como las palomas cuchicheando entre ellas sin remontar vuelo y acechando nos toca esperar a que los vientos sean propicios el día de la internación el lunes de cumpleaños para festejar sus ochenta y cuatro.
algo se quebró no se sabe si el fémur o su destino
un deja vú me despertó esta mañana me puse sus lentes leí el diario que hasta hace dos días leía caminé la casa vieja y en sombras la lustré para darle brillo como no se lo puedo dar a él
fui buscando buscando despacio la respuesta en el alba destemplada de buenos aires fui buscando
la casa amanecía barroca de datos de infancia que la memoria atesora como lo más feliz de juventud que el corazón encierra como lo más brutal
los mismos ruidos y olores mi nena crecida
pequeña rocío cuida a su abuelo como antes la cuidaba él pequeña rocío dormida con su amor inflado y rojo como sus párpados sin maquillaje
despacio despacio como sonámbula la dejé solita en la cama durmiendo el sueño de los tristes
mientras el sol crecía dorando algunos perfiles yo buscaba quería saber sentir lo que sentiré cuando suceda ampararme de su ausencia estúpidamente
todavía está vivo
presagio el final cerca él no él no él la pelea todavía él quiere comer ciruelas el año que viene en mar del plata él llora porque este año no podrá caminar
este año viejo...
me gustaría convencerme que el que viene sí y sonreírte sin pena o acunarte despacito hasta que te apagues sin sufrir
Subo al bondi.Purple Rain en la radio,golpe bajo en esta tarde de 29 grados de humanidad.Mi camiseta pegoténdose a la espalda y el colectivero de corbata. Vos no estás , es mayo y el invierno comienza en mi cumpleaños. Olor a moco, a sudor. Cómo te envidio mar, cómo te envidio, todas las ventanillas están abiertas y la hediondez está igual. Purple rain sigue sonando, vos no estás y pasamos tantas montañas de arena blanquita, esperándonos, para tirárnosles encima. Vamos a los tiros por el Warnes, el poco viento que hay lo agita mi madre, yo sé que es ella aunque ella no está, como vos, cuando Prince chilla en este bendito colectivo , cómo te envidio mar, cómo te envidio. Un nene rubio sucio y dormido en brazos de una ciega que también apoliya, una negrita le avisa,se van caer diría mi abuela. Se me apoya un tipo, no me fastidies , gil, estoy quebrada. Veo pasar carteles rojos de SE ALQUILA y quedo prendida de ellos, intentando retener un teléfono que ya sé, no va a servir de nada. Voy cruzando el río, sabes que te quiero, no hay mucho dinero, la he pasado mal. Al Turco le gusta Luz Casals y no le importa nada, como a mí, él esperó uno vacio, yo no, no me importa ni la torpeza de la gente al bajar mientras suena Joe Cocker con una pequeña ayudita de mis amigos , a esta altura pienso que son demasiados los confabulados, el boleto suma diecisiete, tu desgracia, esta noche tomo un tren y me voy al sur, sólo para verte , bajo alguna lluvia.
Con los resultados en caliente, queda en claro que estas nuevas figuras siguen un modelo sin raíces, surgido de los negocios y supuestamente “eficiente”. Y el gran símbolo de este estilo es un señor italiano llamado Berlusconi
cuando yo era chica siempre escuchaba a mi papá decir Me cacho en Dié que venía de una vulgaridad italiana para con dios. Este artículo lo subí, pensando en eso. Argentina e italiana, en el último mes, votando para allá y para acá...me cacho en dié.
hoy hubo miedo al contagio -en los cuartos oscuros- gente muy pro con barbijo miedo al contagio de enfermedades populares -el gran titanic- la vida sigue siendo una fiesta con mascarita la orquesta toca el bombo y los violines los violines afinan la serenata y olvidan el hambre
¿a cuántos mata la fiebre nueva? ¿a cuántos niños la miseria?
...Bésale las piernas a la poesía / aunque diga que no / que aquí nos pueden ver / bésale las palabras hurga su lengua, dice el poeta, que además sabe perfectamente lo que no quiere: ....no quiero la palabra saciada de si misma / ni la verdad dorada donde no cruje un pájaro / no quiero almacenar saliva. jorge boccanera-polvo para morder
les souffleurscomandos poéticos
la humanidad se reproduce de boca a oído
Il n'y a rien à faire, mon Don Quichotte, rien à faire
Je sais,
Une fois qu'on tombe dans cette passion
Et qu'on a un coeur d'un poids respectable
Il n'y a rien à faire, mon Don Quichotte, rien à faire,
(...)
Bien sûr qu'ils devaient se jeter sur toi
Et te rouer de coups,
Mais tu es l'invincible chevalier de la soif
Tu continueras à vivre comme une flamme
(...)
Nâzim Hikmet
¿te he dicho que el verdadero arte de un guerrero es equilibrar el horror y la maravilla? Carlos Castaneda, relatos de poder.
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(gente que desparramó el hoax)
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