a los que susurran todavía

Hay gente hermosa en este mundo, bella gente que cada tanto me hace sentir que vale la pena continuar susurrando, o gritando a veces, aunque más no sea.
Una de ellas es mi queridísima Mirta Colángelo, a quién no sé como definirla, susurrante, educadora por el arte , dicen algunos, maestra de la vida , dicen otros, loca, pirada,dice ella, poeta, formadora de poetas y chicos que susurran poesía.
A mí me salvó la poesía, me contó la primera vez que la ví, allá en Laprida, los amigos me mandaban poesías y me llenaban el cuarto del hospital  pegándolas en las paredes y las enfermeras y todos no podían ceerlo.
A mí me salvó la poesía.
Y a mí también, le dije, siempre, siempre.

Así que sin más palabras paso a copiarles una parte de su mail, la otra es parte es íntima, dice ella. Aunque por mí lo subiría todo, de tan profundo y lleno de vida y coraje, y halagos.
Antes les aclaro que Mirta adhirió al movimiento mundial que surgió en Francia, los susurrantes, del cual les hablé en otro blog ( si quieren pueden pinchar aquí para leerlo)  y si no , está el link de la web francesa al costado.
Va:

"...Los susurros cunden allá y acá y pasan cosas maravillosas,. extraordinarias.

Comparto algunas con vos.

Primero un mensaje que me mandó un muchacho que está empezando a susurrar.
Daniela es una profesora a la que le regalé un susurrador el año pasado en un encuentro de animadores de lectura. Hace poco armó un taller en la escuela secundaria Sarmiento situada en Recoleta y esto es algo de lo fascinante que está sucediendo. Tan maravilloso como lo del pibe del bar en Santa Rosa (Pcia de Río N egro) donde estuve trabajando. Grabó en su celular para mandar a alguien, a las 2 de la madrugada, el poema que yo le había susurrado un ratito antes:  

Hola, mi nombre es julián y actualmente estudio en 5to año de la escuelasarmiento. estoy haciendo una pasantía laboral de promoción de la lectura, en la cual tuve la suerte de conocer a daniela, quien nos presentó los zuzurradores. me fascinaron al momento, y al poco tiempo me enteré de que vos habías iniciado el movimiento..por un lado, te escribo para felicitarte por tu iniciativa y manifestarte mi admiración, ya que considero esta movida como algo hermoso y quiero participar en su difusión; y por otra, porque tengo entendido que estás juntando información sobre las experiencias con zuzurradores que se estén haciendo. así que aquí te escribo las mías, a ver si te sirven:

 desde que conocí los zuzurradores (si, lo escribo con Z porque me gusta más; 

la Z es una letra más mística... me da la idea de un ensueño que es 

justamente lo que genera el zuzurrador) tuve tres oportunidades de 

susurrarle a la gente, de las que obtuve excelentes devoluciones y fueron 

suficiente prueba para seguir con la experiencia.

 dos veces fui a un ciclo de poesía en el Espacio Cultural Bonpland que se 

hace los martes por la noche; al principio, me paraba al lado de la barra de 

tragos y le susurraba a los que estaban esperando su bebida, y luego entré 

en confianza y comenzé a susurrar por todos lados! jajaja, y la gente venía 

y me pedía que le susurre o venían para que les susurre de nuevo.

 la segunda vez que fui al ciclo, directamente me preguntaban ''y el 

zuzurrador dónde está?'', jajajajaja.

 la tercera fue ayer, en mi colegio, donde con el grupo de trabajo de la 

pasantía que estamos haciendo salimos al patio en un recreo a susurrarle a 

la gente ( veinte zuzurradores en acción!). era un frenesí!!! no terminaba 

de levantar el zuzurrador de una oreja, que ya lo estaba poniendo en otra. y 

corría por el colegio y me paraba enfrente de un grupo diciendo: ''¿quién va 

primero?'' jajaja y algunos medio que se asustaban pero igual siempre había 

algún valiente que se copaba y a raíz de eso venían más.

 éstas fueron las experiencias formales que tuve con el zuzurrador...

pero me gustaría contar para cerrar, la que quizás más me tocó adentro....

 cuando terminamos el evento en el turno mañana de mi colegio, salí a la 

puerta con el zuzurrador, solo para joder con un amigo. y en eso para un 

colectivo de la línea sesenta en la puerta del cole, y yo no sé por qué le 

grito al chofer. no era mi intención que me escuche, lo hice sólo por 

chiste, pero me escuchó, y me miró con cara de culo... así que decidí ir a 

hacer las pases con un susurro, jajajaja.

 me paré en medio de la calle, junto a la ventanilla del chofer, y le dije 

que iba a susurrarle. ni se negó ni aceptó. entonces le susurré, y cuando 

terminé se quedó un momento mirándome así con la misma cara de indiferencia 

que había tenido siempre, y de repente me preguntó: ''¿ de quién es esa 

poesía?'' ajajjaja entonces yo le sonreí y le dije que era de machado... y 

me vovlí para la vereda.

 pero la cosa no termina ahí.

 resultó ser que cuando yo le susurraba al chofer, al lado del colectivo 
había un auto que también esperaba el semáforo. cuando yo volví a la vereda, 
el señor que lo manejaba estiró su mano para abrazarme!
 media hora más tarde yo estaba sentado en la plaza llorando al reflexionar 
sobre todo lo que había sucedido ese día...

                                            cariños para vos mirta! julián

Y segundo:
 Acabo de llegar de Buenos Aires donde participé de un encuentro de
mediadores de lectura.
 Allá estrené un nuevo susurrador
 Va este suceso absolutamente mágico que confirma las leyes del misterio al que no hay que indagar; sólo celebrar, disfrutar.
 Tomé un taxi en Retiro en un lugar diferente al que suelo abordarlo
 cuando subí , el taxista me recibió así:

hola,  maestra de la poesía.
 Ante mi asombro siguió diciendo: la reconocí por la voz desde antes que subiera ,yo la llevé en este taxi hace un tiempo y usted me susurró un poema. Nunca la olvidé. se lo cuento a todos.
 En todo el trayecto sólo hablamos de ella, la poesía, la que fuego es, 
fuego..."

No sé, Mirta tiene la capacidad de dejarme en estado de Nirvana, de éxtasis, siempre me llega un palomar suyo cuando no ando bien, y como es medio maga, me cambia la vida: es que ella me dijo, cuando nos conocimos en ese extraño y maravilloso encuentro de Educadores por el Arte en Laprida , hace más de diez años: la poesía la escriben en el cielo, y te la explican en el infierno.
Debe ser así nomás.

Y ahora sí, como en un susurro como para que el crío no se despierte, y para que todas las bellas personas tengan un sueño tranquilo y una vida feliz, sin ataduras, libres como llegaron al mundo, me despido hasta mi próximo blog, que no sé cuándo nacerá, por ahora con mi hoax, ya desparramé bastante. Me despido con las palabras del poeta Jorge Boccanera en Polvo para Morder:

 ...Bésale las piernas a la poesía / aunque diga que no / que aquí nos pueden ver / bésale las palabras hurga su lengua, dice el poeta, que además sabe perfectamente lo que no quiere: ....no quiero la palabra saciada de si misma / ni la verdad dorada donde no cruje un pájaro / no quiero almacenar saliva.

Adieu!

(la pintura de arriba, 
pertenece a uno de los alumnos-poetas de Mirta,
en el Patronato de la Infancia de Bahía Blanca, 
leer artículo pinchando en su nombre, 
de la revista Imaginaria)

Vamoooooooooooo mirá a Miguelito!!!

Ponga pila compañera que de esta salimo como de las'otra, salimo!
Ma qué se yo si me interesa...es como mi tía que no se pone el audífono...por lo que hay que escuchar dice...
Ayer busqué un capítulo de la serie OKUPAS, cuando salió era mi mayor placer verla cada semana, todo el mundo me cargaba, pero yo firme, frente a la tele cada martes. Ahora la ve todo el mundo en  youtube...la pueden encontrar en yo tuve los que quieran, Capítulo paranoia 7x4. De la Serna, se decide a afanar. Y cuando encara no puede. miren la cara de ese tipo frente a su "presa" .No se pierdan ese final.
Luego pasan este tema, me mata, es así como me siento, queriendo hacer algo que no puedo y que nunca hice.
A todos, todas , las amigas que me mandan mails privados, a todos los que llaman por teléfono, a todos los que están conmigo in dis moument: ZENKIU, GODBLESIU!



para la versión integra del tema ir a este link:
http://www.youtube.com/watch?v=GBsRpg8QVAk

Ya he perdido el olor de los duraznos.
Mis ojos ven fantasmas en la gente al pasar..
Ya he cambiado de piel en estos días.
Hoy soy otro y cuando paso no me ven.
El tiempo al borrarse por mis dedos.
No me duele.
Mi cara en el espejo ya no tiene aquel color.
Ya no reconozco la calle en que camino.
El lugar donde duermo ya no es mas mi lugar.

Estoy aquí parado, sentado y acostado.
Me han crucificado pero todo pero viene igual.

Las cosas que yo veo son cosas sin historia.
Sin tiempo y sin memoria, son cosas nada más.
Yo estuve muy solo pero solo sin recuerdos.
Yo estuve muy solo, pero solo y nada más.
Me acerco a una piedra y la miro sin pensarla.
La toco sin nombrarla.
La toco y nada más.

Estoy aquí parado, sentado y acostado.
Me han crucificado pero todo viene igual.

No tengo nombre.
No tengo amigos.
No tengo lenguaje.
No tengo verdad.
No tengo altura.
No tengo Dios.
No tengo a nadie para llorar.
Este es mi cuerpo.
Siento a mi alma.
En corazón abierto.
Caen estrellas.
No tengo claves para decirte,
esta siempre es el canto de la libertad.
Yo soy un minero.
Mi meta es el oro.
Lo encuentro en los pliegues.
De cualquier latir.
Espero al mañana.
De la gran ventana.
El trapecio del tiempo.
Se alejo de mi.
Sembró el jardinero.
Y crecieron arbustos.
Pero su memoria.
No lo traicionó.
Y la semilla bajo la tierra
Abrió su corazón
Y un brote soltó.

Miguel Abuelo. 1975-1988

sábado de fiebre por la tarde

Les decía en el post anterior que me mandé varias cagadas ayer, entre ellas la de pintar. Y se preguntarán por qué una tarea tan creativa la llamo mandarme una cagada.

Es muy simple, ayer debía permanecer en cama, y no gastar más energía de la que tengo. Sólo debo gastar energía en tomar agua, un sorbo de vez en cuando que alivie la sed. Pero no la de Abelardo Castillo en su tremenda novela. La sed estúpida. La común. la que diluye la pena y mantiene vivos a todos los seres que habitan el planeta.

Así que en un alarde de bienestar se me ocurrió pintar, para evitar el desespero. Se me acabaron las telas y fui a buscar una a la casa de un amigo. Creo que eso fue lo peor. La salida, la vuelta, la carga, la fiebre de sábado por la tarde. Y encima sin agua.

A una la colgué en la escalera, le gustó a mi tía Darinka, a la otra la puse en la cabecera de mi cama, tiene dagas que se clavan en el rojo, en el cuore, la otra espera algún día a su dueño, que está fuera de foco, para que la complete.

Como el pato, cagada tras cagada.

Ayer me mandé varias.
Una : salir de la cama para ir a ver casas de alquiler.
Dos: pintar.
Tres: fumar.
Cuatro: llamar a un amigo para que me venga a socorrer de mi tristeza.

En la primera , obtuve algo a cambio, conocí a Quelo, su casa atiborrada de porquerías, su peluquería y su pata de metal.

También un par de fotografías: a las que
debí hacerle más caso.
Esta la tomé cuando salía de lo de Quelo, y caminaba sin rumbo fijo o , mejor dicho, evitando el hospital Velez Sarfield.
debí hacerle caso a la siguiente que me advertía algo:

aunque hubo muchas señales en mi camino, yo no le dí bola: yira yira por ejemplo:

O simplemente Puerta! Ala, si tú no me quieres ya sabes dónde está la puerta. Como decía Antonio Gala. Bien significativa. Puerta. O tomátelas. Nadie te necesita. Ya está pebeta, diría mi viejo. Ellos te pierden. Involucrando en ese ellos a quién me convenía para consolarme.Lo extraño a mi viejo. No a cada rato , pero sí en estos, por qué puerta se habrá pirado , para seguirle los pasos?

Considero valores todas las heridas ( Erri de Luca)

Mi pentium V como diría una amiga canariona, me despertó a las seis y media de la mañana.
Calculé horarios como siempre hago, una costumbre que tengo desde que viví en Europa.
Mediodía. Ya me puedo levantar. La gata que dormía arriba mío agradecida. No hay nada más lindo que levantarse temprano cuando nadie lo pide. Y cuando todos duermen ni hablar.
Lástima mi enfermedad. Lástima. Si no me hubiese prendido un cigarro, nomás , pa'festejar.
Pero bueno, se me salen los pulmones por la boca. Mucho dolor. No soy masoquista.Prolongaré el comienzo.
Ayer a la noche pasé una de mis peores noches. Decir que existen los hijos. Decir que existen las pastas. Y la música. Y Gaudí. me dormí escuchando a Baltasar hablándome de Gaudí y la masonería. No se acordaba de nada de su visita al Park Güell. Sí de la casa del Paseu de Gracia, fernte a la casa Batlló, que nos prestó un amigo. Pero de Barcelona nada. Así que luego de llamar a un amigo para que venga a socorrerme porque sabía que podía hacer boludeces como él las llama, optó por quedarse conmigo, abrazarme, y dejrame dormir haciéndome comentarios sobre los trencadis y dragones de Gaudí.

Hoy como les contaba, mi pentium hizo tuuuuuuuuut tuuuuuuuuuuuut a las seis y media.
Mate. Cama. Música.
No más pinturas.
No más.
Me doy por satisfecha con lo que hice hasta ahora.
Me doy por satisfecha con mis heridas.
No más heridas.
No más.
Me doy por satisfecha con las que tuve hasta ahora.
No más amigos.
No más.
Me doy con satisfecha con los que tuve hasta ahora.
No más nada.
Por lo menos hasta hoy.

Escuchen el final del poema de Erri de Luca, o léanlo si no entienden italiano:

Considero valor cada forma de vida, la nieve, la fresa, la mosca. Considero valor el reino mineral, el conjunto de las estrellas. Considero valor el vino junto a la pasta, una sonrisa involuntaria, el cansancio que no niegan dos viejos que se gustan. Considero valor lo que mañana no valdrá nada y lo que hoy ya vale poco. Considero valor todas las heridas.Considero valor ahorrar agua, reparar zapatos, callar a tiempo, socorrer a gritos, pedir permiso antes de sentarse, probar gratitud sin recordar bien el porqué. Considero valor poder saber donde está el norte en una habitación y el nombre del viento que seca la ropa. Considero valor el viaje del vagabundo, lo clausura del monje, la paciencia del condenado sea cual sea su culpa. Considero valor emplear el verbo amar y la hipótesis que un creador existe. Muchos de estos valores no los he conocido.

(la traducción es del que escribe el blog Bipolar total.Ja! Acá les dejo el link: de equlibrio total)

Así dice Erri de Luca,
también habla Emilio presentando a Erri de Luca,
de un viejo dicho popular que habla de la vida y la muerte comparada.

Tres setos hacen un perro

tres perros un caballo

y tres caballos un hombre.

Erri de Luca habla en la cinta de la Bañera de Ulises.
Y la mañana promete.
Tengo fotos para subir , videos de Erri de Luca,  de Andrea Milde, fotos de las pinturas de ayer, cuando clausuré mi faceta pintora.
Suena Síntesis de Macedonia. A ver si encuentro algo.



NO, no encontré el tema que buscaba pero, ya es hora de hacer una síntesis, y darle un beso a mi hijo, que me quiere, a pesar de ser su madre.( Me lo dijo anoche)

mi música, para siempre

Qué más puedo decir .
Gracias a Emilio Garrido y su Bañera de Ulises del 2001 al 2005 en RNE radio 3, tengo hoy el placer de escuchar a estas bestias como Arto Tuncboyaciyan y la Armenia Navy Band ( según Emilio la única banda naval en un país sin agua), en cintas grabadas, cada semana, cada semana en cuatro años.
Que gracias a Emilio, tuve el enorme placer de conocer a Andrea Milde, a Florent Solal, a mi Angelillo antropoloco.
Qué más pedir , si rescato del olvido esta tarde de primavera austral, tan triste como iluminada por el sol que ciega y hace más felices a las madres con hijos en las plazas, y más triste mi existencia de inclasificable?
Su música es mi música.
Vaya a donde vaya.
Siempre.

Ara Dinkjian y Dinatá

Elvira Lindo y su mail

Todos los que me conocen , me escucharon hablar alguna vez de mi estimadísima Elvira Lindo, una escritora de esas que se ríen de sí mismas. Y que además hacen reír a los demás.

Y no sólo eso, también hacen llorar si quieren. Se ponen densas densas, y muestran el costado más cruel y miserable del Madriz que tanto hace reír en sus Tintos de Verano.
En fin, que siempre , siempre , esta mujer me ha hecho pegar carcajadas escandalosas.
Y como decía nuestro vecino Saramago, la primera vez que lo tuve a un brazo, es bueno saber lo que opinan los lectores , es muy bueno, es la completud del escritor.
Claro, de los que realmente son esritores, los demás son sólo buscadores de fama, oficinistas con traje de vanguardia, no?
Pero volviendo a Elvira, ayer recibí un mail suyo agradeciéndome por leer su obra!!!!!!!
Como  hace un tiempo Marcelo Figueras, Elvira desde NY, me agradece.
Acostumbrada yo a ser menospreciada por "escritores" mucho más cercanos (y no indaguemos más, porque no quiero dar nombres), me resultó tan placentero leer su mail que ahí va un pedazo de lo que escribe en El País, si quieren pueden ver su sitio abierto en facebook, está bueno.
Un beso Elvirita guapa! y que se contagien algunos!!!

va:

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Vaya/losa/elpepuopi/20091014elpepiult_1/Tes

Las fotos son de algunos de sus libros, uno de los de manolito con los que  me he reído más , y el otro con el que he llorado más antes de venirme de Lanzarote. Una palabra tuya, de lectura imprescindible!

Una notaza que le hicieron:  http://www.elviralindo.com/articulos/sobre-elvira/en-esencia-elvira-lindo/ larga, pero sin desperdicio.

un salvataje desde irlanda hey oh!

Come to decide that the things that I tried
Were in my life just to get high on

When I sit alone come get a little known
But I need more than myself this time

Step from the road to the sea to the sky
And I do believe that we rely on

When I lay it on
Come get to play it on
All my life to sacrifice

Hey oh listen what I say oh
I got your
Hey oh now listen what I say oh, oh

When will I know that I really can't go
To the well once more time to decide on

When it's killing me
When will I really see
All that I need to look inside

Come to believe that I better not leave
Before I get my chance to ride

When it's killing me
What do I really need
All that I need to look inside

Hey oh listen what I say oh
Come back and
Hey oh look at what I say oh

The more I see...

Mariana, cuando no Mariana , y la música que nos salva!...una guiness please! a tu salud , a la mía, y a los que estén deprimidos hoy a pesar de cumplir tiempos.

retirada

hay días en que mucho mejor es hacer caer al rey
batirse en retirada y dejar de esperar que
nadie te dé una mano. menos que menos si es de tu sangre.
quizá te contagie.

lirio máximo

Carta dirigida a papá cuando aún vivía, disculpen los que no se bancan las intimidades, algunos hacen pornografía, otros escuchan música, otros sólo recordamos y hacemos público algo en homenaje a quien tanto quisimos.

                                                                       

                                                                 Mar del Plata, 6 de octubre de 2008


Esta carta es así, me surgió de golpe las ganas de escribirte. Bah, no tan de golpe, sólo que fui a enderezar el primer lirio que salió en el jardín, cerca de casa, y estaba clavando el palito para que soporte el viento, era un palo de escoba, con el que Baltasar se hizo una espada.
Comencé a mover el palo y me vino la imagen a la cabeza de cuando íbamos a la playa con vos y mamá, y lo primero que hacías era clavar el palo de la sombrilla en la arena, y lo movías de un lado para el otro, así, con mucha paciencia, hasta que quedaba firme, la arena iba cediendo y el palo cada vez se enterraba más. Era mágico verte, eras fuerte fuerte, con tu remera verde desteñida y las piernas tostadas por el sol.
Con esa imagen me vinieron unas ganas locas de agradecerte, por poner la sombrilla para que nos dé sombra, por enseñarme a cuidar de las plantas, a podar las rosas de costalete para que el rocío de la noche no las queme, por ponerle una cebolla arriba del pollo o el vacío para que le dé gusto, por ser cabezón y demostrame que aunque no te dejaba te ibas a los chinos, a pesar de tu rigidez, y le sonreías a la cajera, gracias por tener la comida lista cuando venía Baltasar, por los regalos que me hiciste el día de la madre cuando estaba embarazada, por traerme de Santiago del Estero el mate que decía Diana, y no Diana y Valdi,  como presintiendo que yo ya me había separado, gracias viejo por hacerle mimos a Baltasar cuando era chiquito, por "afeitarlo" cuando te afeitabas, por sostenerme para hacer la plancha en el mar, y enseñarme a aceptar las olas grandes pasándoles por debajo de la cresta, de frente, siempre de frente, como  a los problemas, por la yerba que nos enviabas a Alemania, por el perfume que me regalaste cuando estaba en Lanzarote y no tenía que comer, por bancarme cuando me rajaron del colegio Einstein y decirme que era mejor así, que esos poligriyos no me merecían y no me pagaban bien, por soportar los gritos míos frente a tu sordera, por abrazarme cuando me pelié por la notebook, por enseñarme a andar en bicicleta mirando siempre adelante, nunca al piso…
Mirá pá, tengo tanto que agradecerte que no me da el tiempo para eso, sólo enumero algunas cosas que voy recordando, mientras camino por el hermoso jardín que guarda tu mano y tu olor, aunque a veces huela a meado de gato, qué se le va  hacer, pero quería decírtelo, antes de que la memoria mía, tan frágil cada vez más, se olvide que fuiste el palito que le dio respaldo a mi vida , para crecer a pesar del viento y de las tormentas, para abrirse al sol, como el lirio éste que hoy te mando en la foto, que se llama Máximo, en honor a vos, o si querés Maxi o Maximiliano, como más te guste.
Y decirte que las rosas te esperan para abrirse y ragalarte su perfume, y mostrarte lo hermosas y fuertes que están, gracias a vos, o a mí, pero con tus instrucciones.
Quería decirte que no estés triste, porque tenés y tuviste una vida rica, generosa, llena de gente que te quiere, pero quizá no sabe decírtelo, o no se da cuenta que las cosas hay que decirlas cuando uno las siente, para que después no sea tarde.
Te quería decir que sos el mejor abuelo que pudo tener Baltasar, ayer me dijo que eras un campeón, que eras un capo, que a pesar de tu edad eras fuerte como un toro, y sano, aunque un poco cabrón a veces, pero que él también era así, un poco cabrón, como vos y como yo, eso se hereda.
Gracias pá por tanto, y tanto y tanto,que me diste y que nos diste.
Por acompañarme cuando quedé sola y no sabía para qué lado correr.
Lo que no pudiste o lo que no hiciste, ya no me importa, porque siempre en la vida hay que saber sacar un saldo de las cosas, y mi saldo es que te quiero con toda mi alma, y te agradezco con mi corazón en la mano, lo buen padre que sos.
Te quiero viejo y si querés llorar, llorá todo lo que quieras, esloveno sensiblero, pero después sentite feliz, y aliviado.
Estamos, vos y yo, en paz.

Gracias.

Diana

mis recuerdos

Esto lo escribí cuando papá vivía, yo había vuelto de España y me fui a vivir con él a Mar del Plata. Estábamos limpiando el garage que no se usaba hacía muchos años para que yo me construyera mi taller-casa-piel . Era enero   .2006. Parte de mi pasado que voy desgranando de a poco.

por suerte hoy no es el día
del padre en este lado del mundo.
papá está triste .


ayer estuvimos
juntos removiendo
parte de nuestro pasado:
limpiamos el garage.


esto sí, esto no,
esto vemos después...
y mientras tanto, por adentro
se sucedían miles de horas
de nuestras vidas.
de la de mi madre.
de la de mis hermanos.
de las de mis abuelos.

una puerta no se podía abrir,
¿sería la puerta o era que no teníamos ganas
de más dolor?
cuánto duele el deshacerse de los objetos!
cuánto ver cómo los cartoneros
eligen, en la acerca de casa,
lo que si, lo que no.
desparraman pedazos de
nuestra historia, descuartizan
minutos de felicidad.
seleccionan.
cirujean, dice papá en lunfardo,
cirujanos de la basura de los otros.
de nosotros.

le pedí a los arquitectos un tiempo
más para limpiar ese cuarto.

papá llora, le hace bien,
me hace llorar a mí.
nos unimos un poco más
en nuestros recuerdos.

feliz día del padre!
pienso.
y lo digo despacito
para los que festejan.

Madre yo e hija yo, parecido a Kirikú y la bruja pero nada que ver

ayer lloré, lloré y más lloré
lo hice por mí, por él, por los de allá y los de acá
por nosotros, por ustedes
por ellos

me convertí en papel seco de tanta agua
y me dormí como se duermen los
agónicos
pensando en que mañana es decisivo
o se renace o se muere

y tuve un sueño
de parto
tuve un sueño después de tanto dolor que fue como un alumbramiento
y de verdad fue un nacimiento
soñé que tenía una beba
soñé que se llamaba Laura
Laura de los laureles
cantaba un minero así...
mi nena rubia era yo
raro
pensaba en mí por primera vez después de tanto tiempo
al pensar en ella estaba obligada a pensar en mí
a cobijarla y atenderla
nadie estuvo en el parto
pero cuando salí con ella en brazos
sabía que era fuerte
y que salió sola
como yo de mi madre
casi sin que puje
hoy brilla el sol por los cuatro costados
y hay un espíritu nuevo en lo que veo
pocos días tengo de tan buen humor
ojalá todo esto siga siendo un sueño del que no despierte jamás.

una historia de amor, teatro, marionetas y astronomía: Galileo por ad hoc

Si amáis el arte con locura u os gusta el brillo de los ojos de un niño feliz, correr a la tienda de Pollock!

El escritor Robert Louis Stevenson escribió un artículo en 1884 titulado “A Penny Plain and Two Pence Coloured” (Un penique en blanco y negro, dos peniques en color”)que concluía con esta frase: “If you love art, folly, or the bright eyes of children, speed to Pollock’s!” ... El editor nunca habría podido agradecerle lo suficiente esas líneas: el mensaje caló tan hondo que incluso personajes de la talla de Chesterton, Gordon Craig y Charles Chaplin se convirtieron en habituales de su tienda.(ver link sobre Pollock más abajo)

La magia.¿Conoce alguno la magia?No la de los Copperfield, ni los Su tam, ni siquiera la del gran Houdini. La magia en estado puro. El asombro y el arte, la ciencia del cielo, la renuncia de Galileo Galilei.
No teatro no marionetas no astronomía.Y sí, todo eso y mucho más.
Una historia de amor, a las mujeres, la verdad, la belleza, la renuncia, la humanidad de los científicos, de los artistas. Carne y hueso de una historia tan larga como el tiempo en que se pensaba que el sol giraba alrededor de la tierra.
Magia en estado puro.La inquisición. Los papas. La Cárcel. Venecia. El libro que Galileo dejó para cambiar nuestras vidas para siempre.
Galileo y Pollock. Pero no el que se nos viene a la cabeza cuando nos dicen su nombre.
Aunque se escriba igual.

El martes pasado fui a ver a la Manzana de las Luces una obra: Galileo sobre la Mesa, que no tiene equivalente, que no se puede contar. Ni fotografíar siquiera.
Un Teatrino como los de Pollock y dos artistas de lo más cautivantes.
Escrita por Horacio Tignanelli, astrónomo y titiritero, científico y artista. Acompañado por su escenógrafo: .
La aceptación de la mentira- hasta los científicos somos humanos- dice el personaje de cartón en italiano, y te pone la piel de gallina, el alma en brumas.
Toy storys. Espectadores que iban al teatro.Solos. Luego compraban los teatrinos de Pollock y contaban lo que vieron a sus familias.Historias íntimas. Deformadas por quién sabe que emoción trasuntaban.De vulgares espectadores pasaban a juglares, pasadas por un filtro el de la conmoción que toda obra de arte imprime en nosotros.

Esta obra estuvo en el Rojas de febrero a junio y después, como la tierra alrededor del sol, comenzó a girar. De un teatro a otro, de una punta a la otra.

Tuve la fortuna de verla porque Horacio me invitó,le agradezco enormemente ese lujo.
Existe la posibilidad de verla en privado. Para eso me escriben los que estén interesados y organizamos.

Un verdadero lujo sobre una mesa.
Para leer las críticas ved a este link:http://flandona.wordpress.com/

violeta, para quien todavía no la conoce

fue nana de rocío
fue música de fondo hacia el castillo de pappenheim en 1992
las lágrimas cayendo como gotas de grifo que no cierra
los bosques todavía era verdes pero nublados por mi bruma y mi recuerdo
una de las buenas cosas que hizo fernando de la jara por mí
fue también dolor por el suicidio de esta chilena chapa chapa
que quería volver a los diecisiete
cuando Gilbert Favré se fue pal norte
49 años, un buen número para perder la vida por amor

(por favor escuchen la letra y lean su biografía:http://es.wikipedia.org/wiki/Violeta_Parra
para leer la letra de rum rum:http://www.cancioneros.com/nc/1346/0/run-run-se-fue-pa-l-norte-violeta-parra

Bob Marley

(todas las fotos corresponden a la acción que terminó en la compra del disco de Bob Marley, aunque no lo parezca)
Hoy cambié a Leonard Cohen por el disco que le compré a Balta.
Marley. Bob Marley.
Ayer fue un día heavy.
Pero terminamos hablando sobre la muerte en la cocina de Beiró a la una de la mañana. Balta y yo.
Madre e hijo.13 y 46.
Me vio llorar mientras le preparaba unas pizzetas que tragó como si fuesen las mejores del mundo.
Y yo le recordé el papel que encontré en uno de los tantos cajones de Mar del Plata, pero que me escribió en una playa de Lanzarote, donde Almodóvar filmó los Abrazos Rotos, y el padre de Balta hizo de doble del protagonista.

el papel dice así:
fecha 22/5/01
Cuando me muera
te vas al desierto donde me van a enterrar
hacés un pocito
me descubrís
y me echás toda la verdurita,
así me sacás los mosquitos
se la ponés a la bananita
y se la regalás a tu mejor amigo
y listo!

Ayer,5 de octubre de 2009, me dijo que ni se me ocurra enterrarlo en el desierto, que si él se muere antes que yo, cosa improbable por la edad, que hagamos un pacto:
Que visite tres lugares, uno por Melchor, otro por Gaspar, y el último por Baltasar.
Ahí me puedo pegar el tiro de gloria.

Estuvo divertido.Hablamos del llanto, del aburriemiento, del hastío de la vida, de ser joven y ser viejo. Adullto y niño. De llorar y dormir, lo bien que hace. De cambiar a partir del descanso del guerrero.
Tenés que dormir muchas siestas- me dijo, como esta de hoy (de 5 a 12 de la noche), así te reponés de todo lo cansada que estás.
Yo hago eso.
Y lloro, aunque a veces no me veas. LLoro en mi cuarto escuchando música.
Te hace bien ,le dije, no se te generan quistes ni tumores.
No sé, hay otras formas de extirpar los quistes, está bien que no soy adulto, pero algo sufrí en mi vida. Y si vos decís que la edad se calcula por lo que vivís, yo tengo más de trece años. Aunque también soy chico. Bueno me aburro.

Me quedé sola, mirando fotos viejas, concluyendo etapas. Escribiendo.
La gata dormía.

llanto

mi amigo ya partió,
mi amigo ya partió
mi amigo ya partió-ooo-oou

Así cantábamos, Alejandra Laurencich (ella me nombra por el nombre y apelido en su libro Vete de mí y yo también a partir de ahora la llamaré así , sin que tenga nada de malo ni que implique ninguna descortesía de mi parte, muy por el contrario, es un halago ser la hermana gemela de una joven narradora-escritora tan famosa , renombrada y mimada por la prensa de aquí y de Eslovenia).
Retomo, mi amigo ya partió ahahaaa ahahahh sería la versión actual, de la canción que no encuentro en You tube aunque mi amigo Simón me haya puesto el youtubebúsquedarápida en la barra. Hay cosas que sólo con los los años se entienden. O se recuerdan. Mi memoria es frágil aunque a veces dolorosamente invencible , a pesar de todo el pastillaje que me puedan echar en cara.
Otros niegan absurdamente sin amparos ni divagues sus fobias, otros creen en un marco de legalidad que les da derecho a ejercer sus propias vidas y rigen a las de los demás con la misma vara.
Vuelvo al amigo que partió que es lo que creo que me está diciendo Nevada, mi gata , que desde ayer que llegó a esta casa de Buenos Aires,después de haber vivido tres años y medio en Mar del Plata,dos con mi viejo Baltasar y yo, llora y llora.

Debe olerlo a mi viejo, debe olerlo como lo olí yo en la casa de Mar del Plata,este fin de semana. En las rosas a punto de estallar,en las lavandas que bordean mi casa, perdón nuestra casa, en sus notas de cómo se injerta una planta, en un almanaque que desde que se colgó supe que sería el último que él vería.

Hay sucesos que duelen, sí, y casi siempre esos son los que enseñan a cuchillazo limpio cómo es la puta vida esta, esta que pronto quiero acabar cuando Baltasar ya no me necesite más.

Nevada durmió toda la noche sobre mi cabeza, y ni aún así dejaba de llorar.
Y yo pensaba en tanto tanto que viví con mi papá allá, en Mar del Plata, por propia decisión,claro, y aunque Alejandra Laurencich me hubiese advertido, para qué te volvés de España?,A veces la conciencia, hermana, es una cosa que me enseñó hace mucho Marcello Mastroiani en una película que ví en un canal choto de televisión pueblerina: "El que cierra los ojos durante el día, no puede dormir a la noche.

Leí tanta correspondencia vieja este fin de semana en la casa de Mar del Plata que estoy harta de llorar, y por eso, por eso, la entiendo a Nevada, en su ulular triste, buscando a quien ya no está . A quién fue su compañero de sueños en la noche. Nevi oliendo las bolsas negras con la ropa de mi padre como nadie, oliendo sus herramientas, oliendo lo que fue mi viejo. Los animales perciben mucho más de los que nosotros creemos,quizá papá todavía ande por acá, quizá tenga asuntos pendientes, vaya uno a saber, la cosa es que jamás escuché llorar a Nevada,ni cuando parió sus cinco gatitos.

Creo que hay muy pocas personas que entenderán este llanto mío y de ella.
Valdi, el Turco, no sé a quién podría agregar de mis amigos.
Los demás son muy jóvenes para entender este mezcla de fin sin anestesia que tiene la vida a veces.
Una rusa profesora de guión nos decía: "para hacer cine hay que haber vivido."

Pues sí,para estar a las cinco de la mañana escribiendo esto y con el llanto de una gata al lado, mientras llueve,mientras todo duerme en derredor,como decía el villancico famoso que cantábamos en el coro de la parroquia San Rafael con Alejandra Laurencich en Navidad,y Leonard Cohen me susurra Susanne, los pájaros que no le gustan a Joan y a mí sí cantan bajo la lluvia, y los colectivos comienzan a llenarse de gente que va a trabajar, y pasan con sus escapes libres, contaminando impunemente el aire, y mientras espero que algo cambie alguna vez antes de darme la estocada final, escribo, como dice Abelardo Castllo, yo escribo, no soy escritora ni jamás lo seré. Soy apenas una mujer que escribe desde el vómito que le producen las palabras,necesarias como el agua, para no moriri de sed y espero que la posteridad, como una vez me decía Antón Piñel, me juzgue de esa manera.
Mujer que escribe.
Una cabeza es para mí, la otra es para mi pueblo.

Seis y media de la mañana, por supuesto va sin correción, el llanto de la gata y el cansancio mío, no me dejan ni siquiera corregir una coma.
Y además está amaneciendo y como toda ciudad bestial en el mundo, comienzan a sonar las sirenas con toda su crudeza.
Espero que no sea esta vez para encerrar a nadie.

inviteiyon x 2

Son dos amigos, dos capos cada uno en lo suyo.
José, un escultor de la hostia, y un....mierda! a Kamal no sé cómo definirlo. Canta ,toca música de la India, sabe muchísimo (a pesar de su corta edad) sobre espiritualidad.
pero cuando canta y toca ese instrumento que es así como un bandoneón acostado...uf...
Una es gratis en el Larreta, a las 12 del sábado...la otra es en San Telmo el dimanche,de 11 a 15 hs, con un bono contribución de 40 pesos (almuerzo incluído).

Un beso a todos. Buenos Aires mágica.

Pintura familiar

ahora pinto en el pallier
la pintura crece
y la habitantes de la casa opinan
pintan
conjeturan
dicen
es una pintura viva
un work in progress
con todos los que vivimos
y soñamos
e hicimos el amor y la guerra en esta bendita casa.

Mamá domina el espacio
en un homenaje a papá que crece día a día
cada vez que él se aleja más del suelo
-como diría Luca Prodan-.

Hace más de un mes que murió
y la casa se ha transformado
Krishnamurti, David Linch,
Hundertwasser mi musso inspirador
en una postal que mi hermana me trajo de Viena
Julio Villar y su navegancia solitaria
la ley del Karma y del Dharma
las Runas vikingas
los Camel y los sahumerios
los Redondos y los mantras
Tom Waits y Neil Young
Bob Marley a todo volumen
con los gritos de fondo de Balta y Martín
cuando juegan como en un cyber café.

Into the Wild
Flashback para un tonto
Tarantino y el animé de Baltasar
que se levanta al mediodía
y deja los sorrentinos de la tía Darinka enfriándose en un plato azul
-no vayas a la escuela porque San Martín te espera-.

La pintura avanza y avanzan los días
a veces despacio
otras lentos como los caracoles aparéndose de la novela de Ale
-los caracoles difrutan aparéndose
y los gatos sufren-.

Estoy en paz.
Estamos en un equilibrio de amor
e historias paralelas.

Se pieden los rudrashkas de Kamal
pero aparecen collares enroscados en sacos
como condecoraciones de los Beatles.

Veo. Siento. Escribo. Pinto. Vivo.

El inmenso misterio está en el acto de ver.
esto requiere interes, atención, que es amor...
en la silenciosa quietud de la mente
llega aquello que es la eterna belleza,
llega sin ser invitado,
sin ser buscado,
sin el ruido del reconocimiento.Krishnamurti, Diario II.

Desapego

Hoy es el día del desapego dice el libro
-es como si se me casara una hija-
dije esta mañana y me largué a llorar estúpidamente
eh! no es para tanto!-dijo su novio
-ya lo sé- pero sólo lo vas a entender cuando tengas hijos.

Abro el correo.
José me manda sus hormigas subiendo por las paredes
en las que alguna vez me abracé al amor de mi vida
cuando volvía de Barcelona de sorpresa.
Me gustan que me sorprendan.

Ahora hay hormigas subiendo por las paredes.
Hormigas rojas , gigantes, de madera pintada.
Me recuerdan a las langostas que parecían langostinos
llegaron quemadas
hasta Lanzarote, desde África,
eran verdes decían y en el vuelo se quemaron.
Kamikazes naturales?
Los guiris se quejaban,
yo las disfrutaba porque recoerdaba a mi vieja contándome
cuando las langostas cubrían el sol del Río de la Plata,
ella , pequeña,
con una regla las apartaba por el pasillo del conventillo de Urquiza para ir a la escuela.Les tenía miedo como los guiris de Lanzarote.

Balta era pequeño y no les tenía miedo.
Cubrían el sol y se comían todo
en un intento desesperado por sobrevivir.
Como hacemos todos.
Valdi le sacó fotos que espero encontrar.

Desapego.
De tanta vida.
De tantos abrazos rotos.
De tanta hormiga y langosta roja.

(si quieren ver más esculturas del artistazo José Gonzalez, deberán ir al Museo Larreta, pronto va a hacer una muestra con grandes bestias de la escultura argentina)

the straight story

No sé si alguien puede recordar esta película.
Me conmueve cuando con amigos lejanos,
nos comunicamos tan directamente
de cuore a cuore:
él, Ángel, fue enviado a mi casa de Lanzarote por otro amigo lejano,
me ayudó con la mudanza a una casa más grande de la que se asomaba y veía el mar, y decía Diana, acá tenés todo, todo, no necesitás más,
y yo le tenía miedo a esa casa tan grande,
había vivido como tres años en 31 metros cuadrados,
me asustaba como me asusta Buenos Aires,
después de casi veinte años o veinticinco de no vivirla,
hoy el antropoloco , o antopólogo loco
o el Angelillo lastimado
me escribe.
Eso es lo que me impresiona,
esos amigos que baten records de distancia
y se comunican de alma a alma
aún en en un estado muy distinto al mío de hoy,
puede llegar a enviarme por mail una música tan serena
y a recordarme una película de David Lynch,
que me hizo llorar
y que puedo hoy ser yo su protagonista
o mi escencia
el dolor que siente hoy el Angelillo desde Madriz
y su dedicatoria a esta "porteña delicada" como me llama
me impresionan.

ojalá no te lastimes con tatoos de santa dolores
ni símbolos mexicanos.
Ojalá que el mar de la vida te suene en los oídos.

simón y su encierro, el sueño ya no existe más

él buscaba el sol
él buscaba el sol
aún sueña con eso
aún en las madrugadas tristes
camina en círculo
rodeado de ángeles e ídolos
buscando el sol que perdió
aquel día de julio
junto a su gata

el viaje y el violín

La historia es el viaje
no hay ningún apuro por llegar
canta Ariel Minimal de la banda Pez.
Este video fue grabado en vivo, por unos chicos (ignoro si entre ellos estaba mi sobrino Bruno)que se quedaron sin entradas cuando dieron su último recital en San Telmo,por eso es de tan mala calidad.
Pero ayer escuché una versión de este mismo tema, con un violín y los que me conocen bien saben que el violín es el único instrumento que no soportaría ver desparecer de la faz de la tierra.
Violín, ruidos de noche porteña subiendo por la ventana de Beiró, estrellas y todo por delante. Como canta Ariel: No corro una carrera, esto es lo más parecido a pasear... ruego poder distinguir entre el bien y el mal



Última curva y parece que la senda está llegando a su final
me abro camino en la nada o detengo mi andar
Tras un descanso decido que lo mejor es entregarme al azar
y aunque no tenga un destino empiezo a caminar
La historia es el viaje, no hay ningún apuro por llegar
No corro una carrera, esto es más parecido a pasear
Y si de pronto una noche las luces del cielo dejan de brillar
quedo sin norte y entonces me pongo a pensar
que hubiera hecho mi padre si hubiera estado él en mi lugar
ruego poder distinguir el bien del mal
La historia es el viaje, no hay ningún apuro por llegar
no corro una carrera, esto es más parecido a pasear
No hay nadie quien decida, mentira es la verdad
como rueda la vida y esto es más parecido a pasear.

black & red

mi madre y yo
a veces nos parecemos
yo de negro y ella de negro
también después de la quimio
yo no me veo parecida
pero dicen que sí

thorn o el diablo

dedicado a quien compara la vista detrás de esta reja con la costanera



la runa con la que podría estar todo bien
pero está todo mal
la runa que avisa del camino incorrecto
es difícil meterse sin salir herido
hay que optar

la elección está en uno
sino son sólo sombras nada más
me río
de la gracia con que balta hablade los faroles que se apagan
de la oscuridad
y el acostumbrarse
y distinguir que no existe
hay luces pendidas por todas partes
maestro zen

la vida me enseñó a cortar la soga del alpinista que murió
aunque lo quiera revivir no puedo

baltasar con su vuelo rasante
de águila azul:
-el abuelo murió
-¿cómo que murió
no se lo puede revivir?
no
tampoco al alpinista que cae porque está muerto
aunque sea el mejor compañero de ruta
que hayas tenido
con todo el amor y el dolor
deberás cortar la soga
el peso te arrastra

hay sol
es una buena mañana para seguir viva

hay algo que nunca se puede olvidar al subir una montaña
eso lo saben los que escalan
por eso me gusta la escalada
cuando el viento sopla
la nieve cae
y las comunicaiones están cortadas
todo lo que existe es el calor humano

eso lo saben
cuando hay ilusiones
el otro acompaña
cuando hay congelamiento
el otro calienta
cuando no hay fuerza
el otro la duplica

pero llega un momento
y eso también lo saben
en que deben elegir
mueren dos o uno
yo elijo

thorn dice: el mejoramiento sólo depende de las decisiones correctas aunque éstas sean ingratas.
yo diría después de seguir viendo flashback para una tonta, más de cinco veces ya, las decisiones las voy a tomar,
aunque no pueda llorar y al rato me parta en dos.
Balta aclara:
lo único que te digo,
después no te arrepientas.

yo le digo, sé limpiar una costa de basura
aunque vos no lo recuerdes.

work in progress

ella como una medusa se alimenta de mi llanto o risa.

(Vamos a batallar hoy, mother!
Te dedicaré mi día. Aunque el homenaje era a papá, recuérdalo!)

ayer

ayer había un sol que lo mejoraba todo
no de esos soles que queman.
de esos continuos y despaciosos
casi tristes pero no
de los que se nublan y siguen estando
de los que te hacen reír aunque lo que los ojos alcancen a ver
sea de lo más espantoso

ayer había un viento suave que mejoraba todo
no de esos que te enfían los huesos y te hacen sentir cadáver.
de esos tibios que casi te abrazan y
te susurran
welcome to the live!
bienvenue!
la prima Vera se acerca

tanta belleza en los espíritus
en las gargantas
en los ojos
mientras ardían bombas
seguían los embotellamientos
y la tierra se movía lenta
como siempre
a su renovación.